Era uma meia-noite sombria; enquanto eu meditava, fraco e cansado,
Sobre muitos volumes singulares e curiosos de saberes esquecidos,
Enquanto minha cabeça pendia, quase adormecendo, de repente ouvi uma batida,
Como se alguém batesse suavemente, batendo à porta do meu quarto.
"É algum visitante", murmurei, "batendo à porta do meu quarto;
Só isso, e nada mais."
Ah, claramente me recordo: era o sombrio dezembro,
E cada brasa agonizante projetava seu fantasma sobre o chão.
Ansiava ardentemente pelo amanhecer; em vão buscava em meus livros
Algum alívio para a dor... a dor pela perdida Lenore...
Pela rara e radiante donzela a quem os anjos chamam Lenore...
Sem nome, aqui, para todo o sempre.
E o sedoso e incerto farfalhar de cada cortina púrpura
Arrepiava-me... enchia-me de terrores fantásticos jamais sentidos;
De modo que, para acalmar as batidas do coração, eu repetia:
"É algum visitante pedindo entrada à porta do meu quarto;
Algum visitante tardio pedindo entrada à porta do meu quarto.
Apenas isso, e nada mais."
Logo minha alma se fortaleceu; já não hesitando, disse:
"Senhor, ou senhora, peço sinceramente o seu perdão;
O fato é que eu cochilava, e tão suavemente viestes bater,
E tão delicadamente batestes, batestes à porta do meu quarto,
Que mal tive certeza de vos haver ouvido." Então abri a porta...
Escuridão, e nada mais.
Perscrutando as profundezas daquela escuridão, permaneci ali por longo tempo,
Pensando, temendo, duvidando, sonhando sonhos que mortal algum jamais ousou sonhar;
Mas o silêncio permaneceu intacto, e a escuridão não deu sinal algum;
A única palavra pronunciada foi o sussurro: "Lenore!"
Sussurrei "Lenore!", e um eco devolveu-me a palavra: "Lenore!"
Apenas isso, e nada mais.
Voltando ao quarto, com toda a minha alma em chamas,
Logo ouvi outra batida, um pouco mais forte que a primeira.
"Certamente", disse eu, "certamente há algo na grade da minha janela;
Deixai-me ver, então, o que é, e desvendar este mistério.
Que meu coração se acalme por um instante, e eu desvende este mistério...
É o vento, e nada mais!"
Abri então a janela; quando, com muitas asas agitadas e um farfalhar solene,
Entrou um majestoso Corvo dos santos dias de outrora.
Não fez a menor reverência; não hesitou um instante.
Com ares de lorde ou de dama, pousou acima da porta do meu quarto...
Empoleirou-se sobre um busto de Palas, logo acima da porta do meu quarto...
Empoleirou-se, permaneceu imóvel, e nada mais.
Então aquele pássaro de ébano arrancou um sorriso à minha triste fantasia,
Pela gravidade austera e solene da expressão que ostentava.
"Embora tua crista esteja gasta e desalinhada", eu disse,
"Com certeza não és um covarde, antigo e venerável Corvo,
Que vens vagando das praias noturnas.
Dize-me qual é o teu nome senhorial nas plútonias margens da Noite!"
E o Corvo disse: "Nunca mais."
Muito me admirei ao ouvir aquela ave desajeitada falar com tanta clareza,
Embora sua resposta pouco sentido ou relevância parecesse ter;
Pois devemos admitir que jamais um ser humano vivo
Foi agraciado com a visão de um pássaro pousado acima da porta de seu quarto...
Pássaro ou animal sobre um busto esculpido acima da porta de seu quarto,
Com um nome como "Nunca mais".
Espantado com o silêncio quebrado por resposta tão apropriada,
"Parece", disse eu, "que essa é a única palavra que ele conhece,
Aprendida de algum infeliz mestre, a quem um destino impiedoso perseguiu sem descanso,
Seguiu-o tão de perto e por tanto tempo, que suas canções passaram a carregar um único refrão...
Até que os cânticos de sua esperança trouxessem apenas este melancólico fardo:
'Nunca mais... nunca mais.'"
Mas o Corvo, solitário sobre o plácido busto, pronunciou apenas aquela única palavra,
Como se nela derramasse toda a sua alma.
Nada mais disse; nem uma pena sequer moveu.
Até que mal pude conter o murmúrio:
"Outros amigos já me abandonaram; amanhã ele também partirá,
Como partiram minhas esperanças, uma após outra."
Então o Corvo disse: "Nunca mais."
Mas o Corvo ainda conseguiu arrancar um sorriso da minha alma entristecida.
Aproximei uma poltrona acolchoada e sentei-me diante do pássaro, do busto e da porta.
Então, afundando no veludo, entreguei-me a uma fantasia após outra,
Procurando compreender o que aquele antigo pássaro agourento...
O que aquele sombrio, desajeitado, medonho, macabro e antigo pássaro
Queria dizer ao repetir: "Nunca mais."
Então permaneci ali, entregue às minhas conjecturas, sem dirigir uma só palavra
À ave cujos olhos de fogo agora ardiam no mais íntimo do meu peito.
Assim fiquei, perdido em pensamentos, com a cabeça reclinada à vontade
Sobre o veludo da almofada que a luz do lampião iluminava;
Sobre o veludo violáceo que a luz do lampião fazia resplandecer...
E que ela jamais tornaria a tocar.
Então pareceu-me que o ar se tornou mais denso, perfumado pelo incenso de um turíbulo invisível,
Balançado por serafins cujos passos ressoavam sobre o macio tapete.
"Infeliz!", exclamei. "Teu Deus, por meio de seus anjos, enviou-te descanso...
Enviou-te repouso e o nepente para apagar as lembranças de Lenore.
Bebe, oh, bebe esse bendito nepente e esquece a perdida Lenore!"
E o Corvo disse: "Nunca mais."
"Profeta!", exclamei. "Coisa do mal! Profeta, seja ave ou demônio!
Tenhas sido enviado pelo Tentador, ou a tempestade tenha te lançado a esta praia,
Desolado, mas destemido, nesta terra deserta e enfeitiçada...
Nesta casa assombrada pelo Horror... dize-me, eu te imploro:
Existe... existe bálsamo em Gileade? Dize-me, eu te imploro!"
E o Corvo disse: "Nunca mais."
"Profeta!", exclamei. "Coisa do mal! Profeta, seja ave ou demônio!
Por este céu que se curva sobre nós, por esse Deus que ambos adoramos,
Dize a esta alma esmagada pela tristeza se, no distante Éden,
Ainda abraçará a santa donzela a quem os anjos chamam Lenore...
A rara e radiante donzela a quem os anjos chamam Lenore."
E o Corvo disse: "Nunca mais."
"Que essa palavra seja o nosso adeus, ave ou demônio!", gritei, levantando-me.
"Volta para a tempestade e para as plútonias margens da Noite!
Não deixes sequer uma pena negra como prova da mentira que tua alma proferiu!
Deixa intacta a minha solidão! Deixa o busto acima da minha porta!
Arranca teu bico do meu coração e retira tua forma de sobre a minha porta!"
E o Corvo disse: "Nunca mais."
E o Corvo, sem jamais alçar voo, continua sentado, continua sentado
Sobre o pálido busto de Palas, acima da porta do meu quarto.
Seus olhos têm toda a aparência dos olhos de um demônio que sonha;
E a luz do lampião, incidindo sobre ele, projeta sua sombra no chão.
E minha alma, daquela sombra que flutua estendida sobre o chão,
Não se erguerá... nunca mais.
Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore—
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
“’Tis some visiter,” I muttered, “tapping at my chamber door—
Only this and nothing more.”
Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow;—vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow—sorrow for the lost Lenore—
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore—
Nameless here for evermore.
And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me—filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
“’Tis some visiter entreating entrance at my chamber door—
Some late visiter entreating entrance at my chamber door;
This it is and nothing more.”
Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
“Sir,” said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you”—here I opened wide the door—
Darkness there and nothing more.
Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore?”
This I whispered, and an echo murmured back the word, “Lenore!”—
Merely this and nothing more.
Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping something louder than before.
“Surely,” said I, “surely that is something at my window lattice;
Let me see, then, what thereat is and this mystery explore—
Let my heart be still a moment and this mystery explore;—
’Tis the wind and nothing more.”
Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he,
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door—
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door—
Perched, and sat, and nothing more.
Then the ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
“Though thy crest be shorn and shaven, thou,” I said, “art sure no craven,
Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore—
Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”
Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning—little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door—
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
With such name as “Nevermore.”
But the Raven, sitting lonely on that placid bust, spoke only
That one word, as if its soul in that one word he did outpour
Nothing farther then he uttered; not a feather then he fluttered—
Till I scarcely more than muttered: “Other friends have flown before—
On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before.”
Then the bird said “Nevermore.”
Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
“Doubtless,” said I, “what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore—
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
Of ‘Never—nevermore.’”
But the Raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore—
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking “Nevermore.”
This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom’s core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion’s velvet lining that the lamp-light gloated o’er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o’er
She shall press, ah, nevermore!
Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
“Wretch,” I cried, “thy God hath lent thee—by these angels he hath sent thee
Respite—respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”
“Prophet!” said I, “thing of evil!—prophet still, if bird or devil!—
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate, yet all undaunted, on this desert land enchanted—
On this home by Horror haunted—tell me truly, I implore—
Is there—is there balm in Gilead?—tell me—tell me, I implore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”
“Prophet!” said I, “thing of evil!—prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us—by that God we both adore—
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore—
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.”
Quoth the Raven, “Nevermore.”
“Be that our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting—
“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul has spoken!
Leave my loneliness unbroken!—quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”
And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming
And the lamp-light o’er him streaming throws his shadows on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted—nevermore!
Publicação Original
POE, Edgar Allan. The Raven. The Evening Mirror, New York, 29 jan. 1845.